Неделю слушаю Цоя, запоем. Как-то я спокойно в прошлом году его юбилей пропустила мимо ушей: что было, типа, быльем поросло -- пусть малыши-карандаши наслаждаются. А тут натолкнулась в новостях на сообщение о том, что Гурьянов при смерти...
Вспомнила, как била баклуши на даче, когда узнала, что Цой погиб. И слушала тот самый Маяк, который, как впоследствии оказалось, первым об этом сообщил. Услышала и замерла -- воздух такой горячий стал, что больно дышать...И мама из кухни: "Ты слышала? Надо же, как жалко..." А я боюсь ей что-то ответить, потому что заплакать никак нельзя. Сказать хоть слово -- значит, заплакать.
Джу вон написала, что у нее паззл сложился. А я свой всю жизнь складываю, он только разрастается. И ни один кусочек не лишний. Лет на 20 в ней потерялся кусочек, где был Цой. Почему-то его надо было строчно найти именно сейчас.